Прости, перо царапает бумагу…
Чернила сохнут в белизне листа,
Найти слова, скорей, присуще магу,
И то не всякому, а одному из ста…
Найти слова, которым веришь сразу,
Как веришь небу, облакам, дождю…
Как веришь в неоконченную фразу,
Оборванную страстью на «люблю…».
Прости, что так мои бессильны строки,
Я опоздал на два, на три десятка лет.
Года ко мне не были так уж строги
И я забыл зачем искать ответ...
Кем был я для тебя, кем дальше буду,
Когда останется лишь деревянный крест?
Не нужно строить в памяти запруду,
Пусть жизнь течёт, но будет всё как есть…