На бреющем, пересчитав столбы,
втемяшив в лоб их стройную суровость,
поделать что? - Столбы, увы, не новость,
а вехи незатейливой судьбы.
Так разгоняясь от столба к столбу,
теку по проводам на поводу
у разности, о чёрт, потенциалов.
А разности выходит слишком мало,
сглотнешь и ощущаешь пустоту.
Я чем-нибудь по ходу доберу,
как ни крути, у жизни всё к добру,
добра у жизни всякого навалом.
И между первым и последним балом,
быть может, только я ей не совру.