Поэт быть может, дружит с рифмой,
ямб от хорея отличает,
но его солнце снова вспыхнет,
когда он яркое рождает.
Мир наш увидит самобытно,
и, постигая суть вещей,
проникнет в то, что было скрытно
за плотным занавесом дней.
Сонеты пишет иль поэму,
открыв иное в нас самих,
и даже звёздочки наверно
прочтут рождённый в муках стих.
Но пусть не звёздочки, а люди,
и не сейчас, а через время,
его оценят, будь что будет,
ведь нелегко поэта бремя.
Он не уйдёт с своей дороги,
чужих ему не надо мест,
достался сей удел немногим,
в том наслаждение и крест.