Сошлись мы в споре этим летом,
До этого я вас не знал,
Вы утверждали: стих поэту -
Не господин и не вассал.
Что для стиха не есть причина
Изломы собственной души,
Большое счастье, иль кручина
Не бьют приказом "напиши".
Вы горячились в этом споре,
Показывая свой оскал,
Вы мне сказали: стих, как море,
В котором душу не плескал.
Что, стих есть выдумка, и только...
И, что бы ты ни излагал,
Большое благо скрыть насколько
Ты правду говорил, иль лгал.
Порочность слов смягчить пытаясь,
Не верил я своим ушам,
А с неба, грустно ухмыляясь,
Смотрел убитый Мандельштам.
Менялись цветом ваши лица,
Бледнели часто, как больной...
Теперь мне в будущем молиться,
Чтоб вам не встретиться со мной.
20.07.2018. Л.Резников