Ах, зачем так часто мы себя неволим,
всё рисуем что-то там, где нет преград.
Едет император незнакомым полем,
старый император едет наугад.
Гвардия разбита, враг отбил обозы,
крышу у кареты ядрами снесло.
Плачет император, утирает слёзы
и своё ругает злое ремесло.
У него министры — вор сидит на воре,
а попробуй тронуть — жди переворот.
Ночью кто-то пишет гадость на заборе.
Время бы другое и другой народ!
Едет император, может к эшафоту.
Из-за туч не видно неба синевы.
Завтра с головою он уйдёт в работу
или же в отставку, но без головы.
Едет император, вспоминает поле,
где коллега римский собирал вилкИ.
Он до слёз боится нищеты и боли,
и за них положит верные полки.