За кружевом зыбкого тюля,
напоминавшим волну,
деревья стоят, карауля
выщербленную луну.
Вплетают побеги жасмина
профиль на фоне окна
в крестовую раму. Гардина
будто почти лишена
прозрачности. Вновь продеваешь
тонкую нить в глубину
пространства. Когда вышиваешь
крестиком по полотну,
смотри, только острой иголкой
не уколись. Затворив
окно, напевай втихомолку
в сумерках грустный мотив…
И если вдруг на полуслове
робко рука задрожит,
то красную капельку крови
бисеринкой нанижи.