На лужайке жаркого июля
в облаке – куда же без него?
Мы лежим, но так и не уснули.
Без толку. Бессмысленно. Легко.
С боку на бок крутится планета,
зазевался - день и век другой,
но всё то же догоняет лето -
машет нам веснушчатой рукой.
Детский смех у речки с тихим плесом,
лес-старик у памяти в плену.
И ромашек желтоглазых россыпь
смотрят, не моргая, в вышину.
Там, где плещет небо голубое -
смотрят и до смерти берегут
поле васильков и миг покоя -
с черной нотой ласточки вверху.