Мне по душе кленовый лист:
его узор колючий, рьяный,
будь он зелёный иль багряный,
он линией и строг, и чист,
каймы изящной красота
пленяет мастерской отточкой,
красою строгой, непорочной
искрит исполненность листа.
Споёт взволнованное скерцо
волною чуткой на ветру,
а луч, ведя с листвой игру,
ему пятном присветит сердце,
порой мотив подхватит дрожью
под долетевший птичий свист
осенний лёгкий планерист,
в порыве же — скрипач тревожный.
Всего лишь лист!..
а в нём — вся сущность мира:
судьбы изгибы, счастье бытия,
целебность красоты в беспутном пире
и беззащитность от стопы зверья,
и, в очередь, без лишнего сиянья
отдаст радушно всё, что было в нём,—
нарушив все законы увяданья,
украсит осень, полыхнув огнём!