Мои стихи - безделица пустая,
Ничем не наделенные слова,
И даже если кто-то прочитает,
Душа на них откликнется едва.
Какая глупость - называть искусством
Способность заключать в наборе фраз
Свои переживания и чувства,
А после выставлять их напоказ!
Сегодня каждый мнит себя поэтом,
Кто рифмовать умеет "кровь" и "вновь",
Пытаясь на просторах интернета
Снискать себе народную любовь.
Вот так и я, страдая самомненьем,
Глазами пялюсь в сонную тетрадь,
Чтоб завтра "гениальное" творенье
На суд широкой публике отдать.
А тратить свое время можно было
Рационально, с пользой и умом.
Глядишь, уже бы многого добилась
И в жизни, и в карьере, и в ином.
Но что поделать - просится на волю
Непризнанный посредственный талант,
Лекарство от невысказанной боли,
Мой самый лучший антидепрессант...