От своего отдохнули вы творчества если бы,
Души б у нас просветлели и наши мозги.
Вы завалили эстраду бездарными песнями,
Что ни просвета уже никакого, ни зги.
Что же у нас происходит с бывалыми мэтрами,
Если берутся охотно за эту туфту?
И всё строчат и строчат нам её километрами
Авторы, выйдя в породу, да, видно, не в ту.
И не они ли сегодня таланта гонители –
Эхо их вольности слышится в каждом окне.
Кончилось время поэтов, пришли сочинители.
И графоман торжествует на белом коне.
Где же тот гений в попсе, кто б умыл Гуцериева,
Кто бы Шаганова опусы укоротил?
Чтобы любил и народ, а не только цари его,
Чтобы пьянил он восторгом сильней, чем этил.
Но от реванша пьянеет злорадная вольница,
Перехлестнула границы она и края.
И онемела совсем безотрадная звонница,
Голого не пересилившая короля.
Осы гудят, а не пчёлы в стремленье на пасеку.
И потому, избежав как-нибудь карачун,
Предпочитай ты не эту бодягу, а классику –
Ту, что и должен классический слушать ворчун.
2018