Осознавать себя букашкой,
и в головы нам не придёт,
по телу бегают мурашки,
но эта мысль с ними уйдёт.
Нет от философов отбоя,
бывает что и дурь сморозят,
чушь несут без перебоя,
задом на стуле елозят.
Дух по жизни колобродит,
душа в полёте на распашку,
свой быт поэт облагородит,
знает что рождён в рубашке.
Смиренным нечего сказать,
грешник эксклюзив опишет,
в слух свои мысли трактовать,
судьба всё на огрехи спишет.
И не такая уж букашка,
с большой буквы моё имя,
и если не хватит кондрашка,
всё остальное поправимо!