Приехала домой.
Диван, окно и чёртов плед, что никогда не греет..
Мне холодно. И холодно давно,
Один лишь Он наивно в счастье верит.
Что пишет Он в своих стихах?
Про бездну, что в моих глазах,
О воле, боли и любви.....
Сняла капроновый чулок,
Мартини пью... Или Шабли,
Курю и пялюсь в потолок.
В квартире я совсем одна,
Тот с телефоном, с женой дома.
В подругаx лишь бокал вина,
Мне одиночество знакомо....
Читая вновь Его стихи, я с каждым словом удивляюсь.
Как даже не дотронувшись руки,
Писать "Тебя люблю. Тобою восхищаюсь?!"
И мы не говорили ни о чем,
Лишь молчаливый диалог глазами
Кабинкиа туалета бара, мы вдвоём,
Он мне читал стихи, преграда между нами..
И я его дослушав выхожу, и он за мной... Как тень, как продолжение...
Уверенно дистанцию держу, лишь обернувшись на одно мгновение..
Вдруг, что - то заискрило между нами,
Есть я и он, и его взгляд-цунами.
Я возвращаюсь в свой холодный дом.
Допью вино и стлеет сигарета...
Я представляю будто мы вдвоём -
Наш диалог стихами до рассвета