Иных она не мучает,
И не взывайте люди к ней:
У вас ведь не получится-
Им жить без совести верней…
Спешит такой, торопится,
От перехода метрах в ста
На бампер, видно, просится-
Визг тормозов - "жигуль" в кустах,
Водитель бледный крестится:
“Где совесть, мать твою, дебил?!”
Но там, где рынок “плещется”
Того и след считай простыл…
Теснит толпу в троллейбусе,
На поворотах жмёт к дверям,
А он, решая “ребусы”?
Звонит продвинутым друзьям.
При этом, сидя, нежится,
А рядом бабушка стоит.
К нему взывают вежливо,
В ответ - безудержно хамит:
“Пускай в такси катается,
Не уступлю я место ей!
Без цели бабка шляется,
Сидела б в комнате своей!
Какая совесть? - Сказочки,
Не мне - расскажите другим!”
Исчезла совесть, кажется,
Ведь ей не дружится с таким…
Бывает, что обвешают
Иль сдачи вам недодадут,
Порою даже вежливо,
Порой, по хамски - наорут…
Иным о ней не помнится,
А может, вовсе - невдомёк,
Что где-то совесть - скромница,
В душе забилась в уголок.
Июль 2018г. Иван Проскурин