и только ночь еще роднит
стихи и прозу, ложь и правду.
и дня темнеющий гранит
июль итожит в томный август.
и мятый лист календаря
наивной желтою пичугой
сорвется с ветки бытия
и улетит в страну причуды,
в которой были мы с тобой
толпой не принятою парой...
в которой ты еще со мной,
в которой я...
молчит гитара
рожденьем новых песен снов,
аккордом юности ушедшей,
и время, хитрый птицелов,
твердит, что я лишь сумасшедший,
один из многих, пациент
в больничном корпусе вселенной.
а на губах горчит абсент
прошедших дней, в которых тленны
луна и небо, и земля,
и сад моих забытых песен...
я, на пороге сентября,
любовью пьян, разлукой весел.
паду когда-нибудь рекой
в нирвану пропасти последней,
махнув пять капель, и, нагой,
явлюсь не ангелом, к обедне.
и, может, демон из меня
такой себе наивный выйдет...
сорвется лист календаря,
и где-то, пылью, в землю сгинет.