Что-то тихо стало в округе,
Нет будущих предписаний,
Люди уже у истока стоят,
И видят огни пред минувшей битвой.
Коль прячутся они, где-то,
Ты обретаешь познания смежно,
Куда улетела моя душа,
Она видит мир двояко.
Что будет дальше, кто тут?
Там, где линия кончается, она пуста,
Там, где моря не возвращаются,
Планеты двигаются очень плавно.
Что тут сделать, скептически настроен люд,
Увы, мы читали про этот бред,
Ведь глаза нужны для чего-то ещё,
А там субстанция бывает иная.
Не перешагнут они сразу,
Не увидят зрелой вершины,
Страхи ещё не отработаны, мечтая,
Как только сядем и в полет.
Что за души умерших ходят по дому,
Что они хотят сказать вопреки,
Как мы увидим мир, если он загажен,
И мы обречены на провал.
Летает душа наша, каждый день,
Ища информацию о строений нашей,
Наша мысль быстрее ветра движет,
И свободно искажает дух времени.
Та дверь и в тот мир, он открыт,
Пустят ли, вопрос времени,
И быть может сами придут,
Когда готовы будут.