Идёт поэт по пустырю,
Ногами бодро загребая,
Он курит трубочку свою
С веселой песней Первомая.
На нём довольно стильный плащ,
А взгляд блуждает, ищет рифмы,
Сюда ещё бы шлем-рогач,
И был бы воином он былинным.
Но он пойдет читать стихи,
Блистая истинным талантом.
Стучат по камню каблуки,
И друг мой кажется гигантом!