Повелось от начала времён:
В дни, когда холода наступают,
Разноцветье небесных племён,
Сбившись в стаи, на юг улетает.
Что для них
Долгий путь в облаках -
Дар судьбы или просто проклятье?
Но зовёт их уж точно не страх,
Не зацикленность птичьих понятий.
Было б глупым, бесцельным трудом -
Убегая в тепло на край света,
Возвращаться в оставленный дом,
На период короткого лета.
Выводить несмышлёных птенцов,
Торопясь на крыло их поставить,
Чтобы
К сроку
Был каждый готов
Эту землю надолго оставить.
И опять -
Не случайно, не вдруг,
Сколько б их перелёты не длились,
Замыкают все птицы свой круг
У гнезда, где на свет появились.
Это что - лишь рефлекс?
Ерунда!
В человеке - такая же тяга.
Но вот он
Далеко не всегда
Созревает для верного шага.
Из гнезда своего улетев,
Вновь вернуться
Себе обещает.
Но в комфортную яму присев,
Обещания враз забывает.
"Царь природы"... На то он и царь -
Скинув с плеч тяжкий груз обязательств,
Корректирует свой календарь
Вечной ссылкой на круг обстоятельств.
Тянет что-то... Но...
Нынче не срок..
Где бы выписать
В прошлое
Визу?
И зарывшись в бетонный мешок,
Ностальгирует под телевизор.
Иногда лишь,
Забросив дела,
Навещает (куда ж ему деться?)
Те края, где душа в нём жила,
И ещё что-то,
Близкое сердцу.
Прилетает бездумно - легко
В мир разрухи и бабушек древних,
Пожевать шашлычка под пивко,
Повздыхать:
"Умирает деревня..."
И на зорьке, в разливе зарниц,
Взяв ружьё,
Беззаботно и метко,
Лихо бьёт
Наповал
"Глупых" птиц,
Прилетевших
На Родину
Предков...