Не вздумай зонт сейчас раскрыть,
грибной ведь дождик – мелкий, жидкий!
Лишь в тропиках так может лить,
что стоя вымокнешь до нитки.
В сиянье солнца переждём
сей плач, летящий паутиной.
Весь луг искрится под дождём,
в нём каждая былинка – прима.
Налился бронзою песок,
впитав со влагой солнца лучик,
а радуга наискосок
легла, как мост, в лохматых тучах.
Природа в этот миг поёт –
берёзок хор явила роща.
И гриб из прелой хвои прёт,
и будто лаком он навощен.
Иллюстрация из Интернета.