Я палил из арбалета в нехорошие приметы,
По весне, зимой и летом, и осеннею порой.
Но приметы сохранялись, я б сказал, преумножались,
И запас болтов извёлся бесполезною стрельбой.
Чем держать мне оборону от примет неугомонных,
От нахально-беспардонных, бьющих годы напролет?
Соберусь однажды с духом, прогоню судьбу-проруху,
Перестану верить слухам... Раздобуду пулемёт.