Бывает страшно самому
от своего ума.
В кого родился, не пойму,
в Золя или в Дюма?
Лишь ум свой в кучу соберу,
и сразу мысль искрит.
Невольно тянешься к перу,
задумчив и небрит.
И вот рождается строка
про лютики в росе…
Меня поймут через века,
и то боюсь не все.
Не тот читатель стал, не тот –
сидит, подлец, в сети.
Когда же новый подрастёт,
ТОТ, мать его ити?
Пишу и в холод и в жару,
про нищих и про знать.
Все ждут, когда же я умру,
чтоб наконец признать.
Пока издательство темнит,
пишу конкретно в стол.
Но если стану знаменит,
куплю себе атолл.