На половину полон бытия,
На половину отречён от мира.
Сидит на перекрестии себя,
И понимает, что устал от были.
Пытаясь в сотый раз всё превозмочь,
Ломается и снова всё проходит.
Ведь невозможно всем вокруг помочь,
И под стремлением этим вскоре сдохнет.
Сломается внутри когда-нибудь,
Никто об этой скорби не узнает.
Он сам по жизни выбрал этот путь,
Никто его на это не толкает.
Но сущность тех поступков, бытия,
Показывает, что он один в том мире.
Пока бежит на помощь всё ломя,
Его припомнят в этом глупом тире.
Но, а потом, что будет всем известно,
Поросшая могила пустырём.
Следов на ней не будет, если честно.
Пока он жив, он нужен как паром,
Пока он дышит все его запомнят.
Но, а потом как пепел от костра.
Исчезнет с ветром и никто не вспомнит..
Исчезнет в строках, без следов, зазря...