Пальто согреет от мороза,
А зонт укроет от дождя,
Порою, кажется всё просто,
Но жизнь простой назвать нельзя.
Копнёшь поглубже, и мурашки,
От правды скрытой изнутри,
В полях весной цветут ромашки,
В душе же точатся ножи.
Идя просёлочной дорогой,
Своим не чувствуешь себя,
Как будто тень, маячит город,
Хотя вокруг одни леса.
Порой сбегаешь из под плена,
Но тут же тянешься в петлю,
Ты видишь лишь кусочек неба,
Но веришь в эту синеву.
Как будто видишь всю картину,
И знаешь много наперёд,
Когда прорвёт твою плотину,
Тебя никто не сбережёт.