Лето идёт к закату, пахнут сухие травы,
Яблоки зреют, пчёлы собрали мёд.
В древнюю книгу мира пишутся новые главы:
Кто-то всегда поверит, всегда поймёт.
Здесь я земле поклялся всё удержать, запомнить.
Здесь от земного к небу меня влекло…
Мне ничего не надо, если мои ладони
Выдержат эту нежность, примут в себя тепло.
Лето плывёт к закату, берег – ещё далёкий,
И остаётся имя – на долгий срок.
Я продолжаю верить, я безупречно лёгкий,
И наполняю солнцем кровь и дыханье строк…