Несколько десятков тысяч книг
Мне знакомы так или иначе.
С многими общался только миг,
Но и миг любой немало значит.
Более полсотни лет назад
Книги стали мне вполне друзьями:
Каждому знакомству был я рад,
И они меня искали тоже сами.
И, живя средь них за годом год,
Я в их недра часто погружался,
Зная: только ищущий найдёт
Правды свет, чтоб мир в душе остался.
Понял я, что не друзья совсем –
Те, кто в судьи рвётся, негодуя,
Счёт кто предъявил безмерный всем
И на публике клянётся всуе.
Друг не суетится, не кричит,
И с усмешкой ничего не скажет,
И обиженный не примет вид:
С вами, мол, вовек не сваришь каши.
Друг найдёт причины разных бед,
Разорвёт сомнений цепи в клочья
И нам долгожданный даст совет,
Самый ценный – потому что молча.
Аллергия на советы вслух
Всех замучила без исключенья,
И любой вдруг станет напрочь глух,
Как заслышит чьи-то поученья.
Мысли дороги нам лишь свои,
Старые ли, новые – неважно.
Частью нас становятся они,
И менять их на чужие страшно.
И пусть мы о том не говорим,
Но нас книги сделали такими:
Все советы друга изнутри
Мы считаем мыслями своими.