какие семь ветров? все семьдесят пропели.
огонь давно потух и высохла вода.
и эхо медных труб смываю вместе с пеной,
где черные с седыми щетинятся года.
перелетают плавно овальные портреты
со стареньких виньеток на новенький гранит.
и дождь жует, как будто счастливые билеты,
морщинистые листья, что тополь обронил.
и тянет трос стальной, невидимый, но крепкий,
меня вперед, вперед. а хочется туда,
где все мои со мной вытягивали репку,
где проиграл я после, играя в города.