Бардам шестидесятых посвящается.
Мы верили и песням, и молве:
Высоцкий, Галич, Визбор, Окуджава...
Спала без задних ног моя держава -
Полночный плыл троллейбус по Москве.
Стояли где-то лыжи у печи,
Мой друг свистел в неприбранном Париже.
Был каждый бард правителя не ниже.
Своими песнями страну лечил.
В заре настое, полоща рассвет,
Звучали песни трезвого Арбата,
Была ль эпоха в этом виновата,
Иль что ещё - прошло немало лет!
На той давнишней творческой волне
Не так уж мало появилось песен.
Конечно, мир для них был очень тесен,
Ну, а в сердцах вмещались все вполне.
Из винограда косточка, как штык,
Стояла на разделе мирозданья,
Как поощрение или наказанье -
У каждого вельможи свой ярлык.
Во всех дворах гитары звонкий звук,
Магнитофоны затирали плёнки,
Тогда мы жили - не было палёнки,
Но был широкий дружественный круг.
Мы верили и песням, и молве:
Высоцкий, Галич, Визбор, Окуджава...
Спала без задних ног моя держава -
Полночный плыл троллейбус по Москве.
Фоторабота "Горный отрог"