Что наша жизнь… театр, игра…
Одни сплошные многоточия…
Что новый день, то суета…
Где быть собою невозможно…
Полёта требует душа…
Но – это часто невозможно…
Теряем в ритме мы себя…
Раба в нас вирус вжился прочно…
Проблемы, быт, долги, семья…
Нас тянут якорем в невольность…
Как в клетке мечется душа…
Нас всех испытуя на прочность…
И с круга вырваться нельзя…
Рутинно тянет вниз болото…
Не жизнь, а вечная борьба…
Мы в ритме этом пыль, басота…
А к свету тянется душа…
Ей снится полная Свобода…
С грехами в Рай, увы, нельзя…
Нет в клетке места для полёта