День, потихонечку прощаясь,
Месяц подвесил над погостом.
Остаток памяти наростом,
По-всякому не возмущаясь,
Давно не пользовался спросом,
По каждому, слегка смущаясь.
Воздух потягивая носом,
Ничем другим не обольщаясь.
Свечи притапливали воском.
Тень, по поверхности стола,
В поисках пятого угла,
На скатерть брошенным наброском,
Переползала, как смола.
Иероним, хранимый Босхом,
Ветви – изюминки ствола,
И сверху - облако обноском.
Свет, очевидно издеваясь,
В дешёвой простоте святой,
Плясал под мраморной плитой,
С сознанием соприкасаясь,
В девятках после запятой.
От аналогий не спасаясь.
Как костью в горле, под пятой,
Своим терпеньем запасаясь.