Утром лес благочестив,
Травным запахом опрятан,
Друг мой рядом так учтив,
Что на листике примятом
Головою вниз распятым
Пишет кистью мой портрет.
Говорит мне: «Не подглядывай
В гладь тенистого пруда!»
Сорок дней уже как сватает
Кашку с берегом вода.
Зеница тугая листьев
Оттороченных осин
Зашумела по гористым
Тропках осетин.
Здесь поднявшись вверх на гору
Бьётся Лермонтов порыв
То ли стрижем сходу в нору,
То ли облаком проплыв
Удаляется к предместьям
Старых крымских хуторов,
Там, где дивным троеперстьем
Осеняет каждый кров
Фет, Ахматова, Волошин.
Всё, как в средней полосе,
Там, где луг недавно скошен
И у храма нету стен.