Родная земля, точно в пьяной гульбе,
Мы тешим свою разудалость, –
О, сколько грохочущих слов о тебе,
А тихих – почти не осталось.
Мы воздух умели всегда сотрясать:
Во имя, во здравье, во славу!..
Божились тебя охранять и спасать,
Сдавая потом на расправу.
И снова готовы свой бред возносить
Под стягами и над гробами,
И даже прощенья не можем просить
Беззвучно, одними губами.