Я не предсказываю погоду, в твоем саду времен года нет.
Кто-то ходит в обновках по городу, у кого-то нет денег на хлеб.
Позвони, если все паршиво, я найду что тебе предложить,
Осень медленно тянет ноты, скольким можно теперь дорожить.
Я ношу твои воспоминанья: города, очертания лиц
и узор на твоей пижаме, и кормушку на кухне для птиц.
Ты отбросил меня, я ударился, по ошибке все стало не так.
Мы пытались найтись и не справились. Нам вернуться бы, но никак.
А в архиве твоих историй, сколько снимков теперь цветных?
Отпечатки чьи, носишь в ладонях, там остались следы от моих?