Я ль повинен, строкою, что к звёздам лечу,
Высекая из слов столб багровый огня,
Что средь мрака словес я живу, как хочу?
По-иному же жить не заставят меня.
Что пишу то, что сердцу близко и душе,
То есть то, что я вижу, о том и пою,
Коль же рядом наш пруд уж в сухом камыше,
То из строчек сонет о любви я совью.
Но я тленен, как все, кто на этой земле,
И пока я живу, будут жить и стихи,
В коих верб уже нет, да и пруд обмелел,
А где хата была - в полный рост лопухи.