Слезою приторной июля,
Уходит лето августом горбясь-
Мы скоро примем осени пилюли,
Росою сентября по-серебрясь.
На глотку наступают сентябри
С их грустью непреложной и печалью,
С ликом, побледневшей утренней зари
И ставшей близкой почему-то далью...
За горизонт все чаще взгляд усталый
И мысли убегают без оглядки
Туда, где след заката уже старый
И вечер гложет их теплые останки...
И ожидание чего-то, как предтеча,
Тем ощущеньям, что не испытал,
Паломником ложится в ноги вечер-
Мы грусти делим на двоих бокал.