Ладонь вспотела. Напряжённый взгляд,
А на руле мальчишечья рука
И монотонно “лошади” гудят
В комбайне, называемом СК.
Колосьев стебли режет жатки нож,
И в бункер тихо сыпется зерно-
Страда идёт, мы убираем рожь,
Ползёт по полю кораблей звено.
А море ржи колышется вокруг,
И я, как капитан, смотрящий вдаль,
Которому отвлечься недосуг,
Опять кручу с усердием штурвал…
Вдруг слышу крик, из ража выхожу,
Ну что поделать: тут – и смех и грех,
Вопит комбайнер: “Прёшься за межу,
А за комбайном тянется огрех!”
О море мысли отгоняю прочь,
Вокруг рутина, пыль, палящий зной,
Усталость крайне трудно превозмочь-
Не капитан я здесь и вовсе не герой,
А семиклассник и штурвальный лишь,
Не в море грозном, а на поле ржи.
Кричит комбайнер: ”Ты куда рулишь?!
Зачем устроил эти виражи?”
Прости, наставник, виноват.
Не отвлекусь я больше ни на миг
В мечтах на то, как движется накат
Стихии той, которой - не постиг.
Июль 2018г. Иван Проскурин