В июльском утре
Нет прохлады,
За ночь печеная земля
Не отдохнула.
Дух монады
Томится, словно на углях.
Не продохнёт, скучая, листик;
Покрывшись потом,
Абсолют
Уж подустал от вечных истин
И торит в заросли маршрут:
На заливных лугах,
У плёса
Упасть в ромашковый простор,
Укрывшись в бахроме белёсой,
Затеять с лесом
Разговор.