В конце концов, все передают приветы, даже с того света,
Верно?
Даже из другой страны.
Так почему бы и мне не сделать это
С иного ракурса и стороны.
Как оно теперь? Ключи от сейфа проще найти?
Говорят, старик, прозябший и убивший лето,
Навсегда остался за чертой Зимы, где летит
по направлению к ветру.
Говорят еще, что комнаты теперь всегда пустуют, шкатулка закрыта, а нить постоянно дрожит. Это победа забытого всеми трупа,
Хоть у него теперь и крайне жалкий вид.
"Ты никогда не замечал, что мы меняем кожу ради истины?
Несмотря на это, здорово, что у нас есть милость и свобода."
Мой тебе ответ, через дни:
Мы - мистики,
Удивительно даже то, что мы проживаем годы.
С нашим образом жизни, разрухой в умах, развалинах в вере,
Нам не то, что свобода, нам бы глоток свежего воздуха.
Мы - неустанные воины, в защиту Венере,
Мы щиты для любви, войны и космоса. Вечный легион, армия сотен мечей, (каждый человек - один, как ты, ничей), проживающий век (зачем?), умирает в хосписе.
Безоговорочно
Верим (а как иначе), если говорят: "люблю",
Нам уже неважно, кто обманщик,
нам наплевать на тюрьму,
В конце концов, каждый дотащит
Личность
До места в военном ряду.
Это ирония,
Псевдоантичность,
Это любовь, в которой все лгут.
Уже светает. Скоро идти снова в бой.
Помни - поцелуй не тает,
Помни: губы в кровь.
Я наконец-то решаю,
В ком возродиться вновь.
Поцелуй меня на прощание, аккуратно и точно в бровь.