I
Июль. Холмы.
Вот дом святой.
За ним пустой пейзаж.
Вот ты идешь в зеленом платье. Я смотрю.
Что ты увидишь перед входом в дом?
Какой вопрос задашь?
Зачем? Любил? Люблю?
Цветок? Ступень? Себя?
Свет, тьму? Мерцание свечей, стрекоз?
Что каждый вспоминает там,
застывший перед входом в дом?
О том, как встретились и души распахнули?
О том, как прОжили всю жизнь в слезе и поцелуе?
Застывший человек, мерцающий вопрос.
Пустой пейзаж.
Вход в дом.
II
Июль. Волна.
На море ни души.
Весь пляж пустой.
На этом камне мы сидели вместе,
вдвоем, уставшие от солнца.
Здесь крабы прятались от наших голосов
и возвращались в паузах на солнце.
И с терцией за терцией перебирались в небеса
все так искусно найденные нами голоса.
Теперь здесь никого.
Прибой звучит.
Волна с волной.
И много пауз.
III
Июль. Утес.
Внизу крутой обрыв.
Морская даль,
огромный горизонт.
Среди камней,
расколотых историей земли,
под жарким солнцем,
возбуждённый солнцем,
проходит муравей.
Травинки на ветру колеблются
и ничего не ждут.
Вдали на солнечных холмах
белеет храм.
Весь воздух в золоте.
И вместо криков чаек - голоса влюбленных.