Однажды я напишу свой стих.
Он будет один из тех,
который цитируют. Будет лих,
в нем будет печаль и смех.
Он будет написан в десяток строк,
но в нем будет гимн душе
и каждый, читая, себя найдет
и скажет тогда: «туше;».
Он будет написан как сотни тех,
что писаны до него:
я буду сидеть или падать в снег,
и Муза мне даст перо.
Возможно, я буду лежать без сна,
задумавшись обо всем:
о том, что наш мир не умрет без нас,
о том, что мы много врем.
Возможно, я буду беспечно спать
и видеть десятый сон
про чаек и ветер, морскую гладь
и белый, как лист, песок.
А может быть полночь по трассе гнать
на скорости чуть за сто –
и зуд в ладонях, и мыслей – рать,
и «Господи, ну за что?!»
А может, я буду в кругу друзей,
пить виски и слушать джаз,
читать стихи, говорить храбрей,
смеяться от глупых фраз.
И что бы ни было, где и с кем,
не важно, во сколько лет,
не важно, что ворох/вагон проблем –
стихи – это тот же свет.
Когда мои мысли в тиски зажмет
и что-то кольнет в ребро,
тогда я в руки возьму блокнот,
а Муза мне даст перо.
И строчка за строчкой в узоре рифм,
и я напишу свой стих,
он будет честен, слегка тосклив
и лучший
из всех моих.