По стеклу, как граната сок
струйки резвые бегут.
На нем огни авто палитрой красок
цветные мысли стерегут.
Подстерегают чувств туманы
и по коридорам памяти ведут.
Я спотыкаюсь об обманы,
во мне живой огонь задут.
Погас лампады огонек
пред образом моего святого.
Это ль не намек,
мол, пора – того!
Того, что небытием зовется,
где неземные краски ярче,
где земное и то в одно сольются!
13.07.18.