Сколько лет здесь провел, сколько зим,
и не счесть – череда, меледа,
календарь осыпался сухим
пеплом в пыль, куковала беда
со стены; что нашел, прочитал
все я книги, а помню из них
только то, что глазами устал,
только то, что скучны мне они.
***
И не помню, как было, когда
по-другому я жил, веселей
и куда-то вела – вот сюда –
череда отступающих дней.