Пишу стихи, склоняясь над листком,
А пальцы сами бьют клавиатуру.
Ведь знаю, ни сегодня, ни потом,
Тебе не прочитать мою натуру.
За текстом голос мой звучит в ночи,
Как одинокий всплеск большой вселенной.
Вот надо, коростель в кустах кричит,
Наверно про болотную измену.
Мешает, мысль теряет свою нить,
Да хоть бы дождь с фолил на этой стерве.
Ну кто себе посмеет изменить,
Коль у себя всегда ты самый первый…
Пишу, теперь не знаю: для – зачем,
В глазах твоих не отразятся строчки.
Сам для себя накликаю проблем,
Рукой не объяснить, что просто очень…