Безличное

На пике лета
Вянет поросль,
Что перегретая трава;
Скудеет ум,
Нищает совесть,
Всё опошляются слова.
Всё глубже лживость,
Лицемерья
Всё ярче истые черты,
На полный ноль
Нисходит вера,
И вместе с ней
Нисходишь ты.