О нас никогда не напишут ни книг, ни повестей,
И из уст в уста наши сказки не станут рассказывать.
Мы всегда стремились жить по чести, судить по совести,
Ближних своих и самих себя не обманывать.
Годы наши на скулах и печалью в глазах отпечатались,
А леса и поля, что прошли мы, остались на сердце.
Жаль, что по нам никто никогда не печалился,
К ужину не открывал нам в дом тёплый дверцу.
Нежностью нас руки девечьи не пеленали -
Отроки мы в этом мире, як плесень и яд.
Если бы мы при рождении своём это знали,
Небо застлал бы самый большой звездопад.
Мы в каждом камне и капле росы запрятались,
И мать наша с ветром и птицей поёт колыбель.
Чужаки для людей - вот печальная участь наша,
Но место нашли мы средь грозного царства зверей.
И пусть,
О нас никогда не напишут ни книг, ни повестей.
Но шёпотом деды про нас детворе поведают.
Как жили по чести, судили всегда по совести,
Чтобы счастья глоток в жизни грешной
другие отведали.