так много детским почерком исписано страниц,
о неземном, трагически - лукаво...
и пониманием потрескавшихся лиц
прочувствовано запоздало...
а мысли вдаль не унесли года,
немного разграничили лишь вязкость.
и смысл жизни, что в любви я прожила
рисуют бесконечный шорох - младость.
игривый смех и слёзы, - эта соль...
а как они меняли вкус с температурой...
а те слова, что в рифмы - боль,
привязанная к несложившейся фигуре...
и сколько б ни летело птиц от нас,
и сколько бы мы не искали жалость...
мы все когда-то танцевали Вальс,
а вы нас в танце провожали...
теперь весна. она подарит солнца луч,
который вновь по волосам погладит,
не приютив к себе поближе туч,
баланс души и сердца вновь наладит.
и засверкают счастием глаза,
когда вернутся все воспоминанья,
пусть будет побоку гроза,
прощу тебе твои все обещанья.
я не виню... и встреч уже не жду,
я не ушла... но просто так сложилось,
что я тебе о чем-то не скажу,
а ты простишь, чтобы открылась...
но не по рангу будет тот предлог,
который делает дорогу уже...
и сколько б ни было перед тобой дорог...
я жду тебя, ты, как никто, мне нужен...