Вот уж год, как война отгремела
И студенты шумели в аудиториях,
Литинститут принимал фронтовиков,
Но даже представить себе они не могли,
Что долго еще им быть на переднем крае.
Не было еще «исторических» постановлений,
Но официозные критики уже навели орудия,
Под прицелом то, что писали фронтовики.
Ведь писали они о том, что видели сами,
Воевали герои их там, где были сами они,
Сколько их осталось в зыбких болотах,
Сколько их разметало на минных полях,
Сколько раз приходилось им брать,
А потом отступать и снова идти вперед,
Сколько было при этом страшных потерь,
Фронтовикам было о чем рассказать,
Но громили их повести «патриоты» - критики,
Называли «фальшивою прозою», что писали они,
Никому не нужна оказалась «жестокая память»,
Миллионы погибших, их не должно было быть…
Стала военная тема открытым полем,
Все, что на нем, под прицельным огнем,
Никому не нужна оказалась «окопная правда»,
Ведь эта проза глядела на мир глазами бойцов,
Вот они, неприукрашенные будни войны,
Вот они, повседневные тяготы жизни,
Ведь не всем досталось победный флаг поднимать.
Зарастают, со временем, травою воронки, окопы
И тревожило тех, кто был на войне,
Неужели, когда-то, зарастет и память?!
Нет, этого быть не должно никогда!
И снова идут фронтовики в атаку,
Вместо винтовки авторучку держа в руках.