тебе, как водится, не до меня,
но плюшево ласков вечер,
и дождик, лапками семеня,
на ушко мне чушь лепечет.
а я, как всегда, чуть-чуть грущу,
как гавань о пароходе,
и верю, хоть верить не хочу,
злой истине «все проходит».
зыблются тени, смыкают круг,
будто пришли на кастинг –
может, одна из них к утру
будет моим лекарством…
или последним сладким сном,
лучшим воспоминаньем…
или - на ложе ледяном -
небылью, ставшей с нами.