Моя фабула
Аркадий Стебаков
Легко касаясь белого листа
летит перо, за мыслью поспевая,
и Фабула, пока ещё нагая,
на чувство состраданья уповает
и прячет с глаз скоромные места.
А я ваяю опус, на лету
подмётки рву у малахольной Музы,
ей поправляю спавшие рейтузы
и мне смешно, и вовсе не в обузу
у сонной Музы слямзить красоту.
Закончен стих.
У Фабулы – приём!
Она идёт к гостям, что в ряд расселись,
чтоб рассказать под восхищенья шелест
тебе, моя стареющая прелесть,
о тихом обожании моём.
----
Фа-була-бла-бла
Однажды Фабула, Поэт и Муза
Писать красивый стих впряглись…
(Да призадумались. Перо ж во рту держали… - Нет, это не отсюда)
Поэт всех погоняет – торопись!
На пятки Музе наступил, стянув рейтузы.
Стал поправлять. Смеётся. Во весь голос
Кричит на Фабулу – мол, что ещё нагая?!
И гонит стих один, товарищей лягая.
Тут под ноги попал ещё какой-то Опус…
И Муза тянет в облака, и в спальню Фабула,
А время – к старости прелестной.
Что было дальше – не известно,
Да только стих и ныне там, пока мы тут бла-бла…
Да где ж там стих? – спросил читатель славный.
Там, на Стихире, на странице главной.