У старых кварталов кирпичная кладка,
Лепнина фронтонов, изысканность крыш,
Здесь точность расчетов и вкус без остатка,
И чем-то похожих на город Париж.
Сквозь темные стекла в оконном проеме,
В мерцающих бликах пунцовой зари,
Я слышу то скрипы, то шорохи в доме,
И многие тайны хранятся внутри.
Без всякой причины скрипят половицы,
И в дальних пределах обшарпанных стен,
Прошедшее время незримо таится,
В бетонных кварталах попавшее в плен.
Здесь бегают дети и кружатся пары,
И где-то в гостиной слышны голоса,
И бархатный тембр старинной гитары,
И бьют на камине четыре часа.
И в синюю полночь сорвутся кареты,
Со стуком подков по камням мостовой,
И тени былого растают с рассветом,
И дом затаится, почти неживой.
У старых кварталов кирпичная кладка,
Лепнина фронтонов, изысканность крыш,
Здесь точность расчетов и вкус без остатка,
И чем-то похожих на город Париж.