Есть люди ждущие у окон
Есть слухачи входных дверей
Есть те кто отрезает локон
И ждёт изысков стихочей
Но есть и те кто неподвижны
Они не созданны вперёд
Миры их твёрды чернокнижны
Они не ведают свобод
Они нужны для отстранений
Когда нам не к кому идти
Отец их неизвестный гений
А мать ещё к нему в пути