"Прощайте, мои руки"!
Написал когда-то гений.
Они не извлекали звуки
Его же славных сочинений.
Теперь они спокойно спали
На коленях, на рояле.
Они от возраста устали
И оживут уже едва ли.
Только осталась корысть
В указующем персте.
Пассажей былая скорость
Отступила в пустоте.
Портиться стало зренье,
Лучик добра поник.
Вот она степень старенья,
Последний от боли вскрик.